Hay un patrón muy reconocible en la historia del Barcelona: cuando algo no sale bien, lo primero es mirar hacia afuera y encontrar un culpable. Si no hay culpable evidente, se inventa uno. Y si el culpable inventado encaja bien con una narrativa épica de persecución, todavía mejor. Así funciona el relato que ha circulado durante décadas sobre José Plaza Pedraz, quien presidió el Comité Técnico de Árbitros entre 1967 y 1970, y luego de nuevo entre 1972 y 1990. La acusación es tan antigua como efectiva: Plaza era un madridista que utilizó su poder para repartir ligas como si fueran caramelos a los blancos mientras hundía sistemáticamente al Barcelona. Suena dramático, ¿verdad? Es que precisamente por eso funciona tan bien en redes sociales.

Durante más de un siglo, una pregunta ha obsesionado a arqueólogos, antropólogos y curiosos de todo el mundo: ¿cómo transportaron los rapanuís esos colosos de piedra desde la cantera de Rano Raraku hasta sus plataformas ceremoniales? La respuesta convencional, la que encontrabas en prácticamente todos los libros de divulgación científica, era casi novelesca. Rodillos de madera, equipos de cientos de trabajadores, deforestación masiva. Una narrativa de colapso ecológico donde la ambición de construir estatuas gigantes llevó a la civilización rapanuí al borde del abismo. Pero hay un pequeño problema con esta versión de los hechos. No es cierta.

Cuando Michael Crowley, investigador de la Universidad de Bradford, soltó la frase «suena a ciencia ficción, pero el peligro es que se convierta en ciencia real», lo que en realidad estaba diciendo es que los gobiernos podrían estar bastante cerca de usar fármacos potentes como armas para sedar, confundir o incapacitar a grupos masivos de personas. Y aunque parezca sacado de una película de espías futurista, lo inquietante es que no está hablando de implantes cibernéticos ni de cascos zombificadores, sino de sustancias químicas que actúan sobre el sistema nervioso central, algunas de las cuales ya existen.

Si hay algo que le gusta a la prensa británica más que una boda real, es encontrar la Atlántida. Da igual que sea en medio del Atlántico, en el sur de España o, como nos ocupa hoy, en un lago de alta montaña en Kirguistán a 1.600 metros de altura. El Daily Mail y otros medios se han lanzado estos días a publicar titulares rimbombantes sobre el hallazgo de una «ciudad sumergida» en el lago Issyk-Kul, calificándola alegremente como una «Atlántida de la vida real».

La historia de Claire Sylvia es de esas que se propagan en blogs, redes sociales y documentales con la persistencia de un mito urbano. En los años noventa, tras recibir un trasplante de corazón y pulmón, esta mujer despertó con antojos extraños: cerveza fría y nuggets de pollo, cosas que antes le repugnaban. Además soñaba con un joven llamado «T.L.» Cuando investigó, descubrió que su donante era un muchacho de dieciocho años con esas iniciales que, efectivamente, adoraba la cerveza y el pollo frito. Desde entonces, la idea de una «memoria celular» capaz de transferir gustos y personalidad a través de un órgano trasplantado se ha convertido en uno de esos misterios pseudo-científicos más cautivadores.