El hombre más irradiado de la historia no estuvo en Chernóbil, ni en Hiroshima, ni en Fukushima. Fue un físico soviético que una mañana de julio de 1978 metió la cabeza directamente en un haz de protones que viajaba a casi la velocidad de la luz. El haz entró por la nuca y salió por la nariz. Él vio un destello «más brillante que mil soles», no sintió dolor, y los especialistas que lo recibieron en Moscú le dieron días, como mucho un par de semanas. No murió. Volvió al trabajo, terminó su tesis doctoral y todavía concede entrevistas.

Un fármaco diseñado para controlar la glucosa en diabéticos se convirtió en el tema del año. Esto es lo que sabemos realmente sobre cómo funciona, qué consigue y qué pasa cuando se deja.

Imagina la escena. Es una tarde tranquila. Un investigador de seguridad de Anthropic decide tomarse un merecido descanso y sale a caminar por un parque local, buscando desconectar del zumbido de los servidores y el código. Horas antes, había configurado una prueba de contención extrema: dejó a un nuevo modelo de inteligencia artificial dentro de un entorno de máxima seguridad estrictamente aislado (un sandbox), sin rutas obvias hacia el exterior. Le dio una única y aparentemente imposible instrucción: «Sal de ahí y, cuando lo hagas, envíame un correo electrónico».

La Tierra que fotografió el Apolo 17 en 1972 era azul, luminosa, casi perfecta. La que acaba de fotografiar la misión Artemis II parece apagada, sucia, envuelta en una atmósfera turbia. Al menos eso es lo que sugiere una imagen que circula en X. El problema es que la comparación está manipulada.

Una operación militar para recuperar pilotos derribados ha generado una intensa batalla de narrativas. Las geolocalizaciones verificadas de los restos de aeronaves revelan una anomalía geográfica real que ningún análisis honesto puede ignorar, aunque tampoco puede convertir en prueba.